Nas entrelinhas!

Houve um tempo que deu esperança!
Foi uma reunião de esforços e vontades. Por acaso, nalguns casos foi feita com personagens de qualidades inquestionáveis e de forma irrepreensível.
Nem sempre o comando foi o mais estável, aliás foi mais a carroça a puxar os bois, do que o inverso, na sua lógica de usual labor de trabalho animal doméstico.
Hoje, ou ontem, ou daqui a uma semana começa outro ciclo, não sei se melhor ou pior, mas aparentemente igual. E o problema não é de geração ou idades, é muito mais fundo. O problema é muito mais grave, mais difícil de resolver e mais intricado de desensarilhar. Quanto mais nos envolvemos mais ficamos envolvidos e menos temos certezas do certo e do errado.
Porque todos tem as suas razões, as suas boas razões, ainda que às vezes salpicadas com os condimentos da perversão, ou com o sal da dependência. O interior dos partidos é um jogo passional, de insinuações e traições, mas acima de tudo de relações pessoais. È tratado como uma família, onde mesmo que se veja o mal, diaboliza-se quem fizer de delator – a bem de um bem maior, que afinal de contas passa a não existir bem nenhum.
Quem aparentar coragem de dizer umas verdades, fora do circulo pecaminoso, carimba-se com aquela tinta que se estampa nas carnes bovinas, escrita assim: PERIGOSO como o raio que o parta.
E tudo segue concordando, porque ser de um partido é um caminho, às vezes com umas oportunidades que surgem da conveniência mas pouco do pensamento ou da coragem.
São como aquelas partes da vida em que algumas pessoas se cruzam e convenientemente encontram no outro o parceiro que precisavam casualmente para o que tinham em mente. E fazem parelha e desfazem outra uniões, e vão fazer mais umas a seguir.
Os partidos por dentro vivem das amizades mas o seu alimento são as inimizades. E inimizade é só discordar, como se discordar fosse fonte do ódio, do espio radical das nossas convivências.
Depois há os cordeiros cujos intestinos e as outras internas partes são de um lobo, e disfarçadamente sustentam com migalhas os que trabalham e votam neles para eles se manterem no fausto da sua vida de sucesso. E prometem-lhes pequenas ajudas, a eles e aos deles, como nicos misericordiosos que se diluem no caviar das suas perversas jogadas políticas. Como receitas de diagnósticos duvidosos. Como medicamentos que não servem de cura, mas são “placebos” que fazem rir aqueles que os dão.
E dizem todos que são socialistas.
Mas há o lado bom, o lado em que na consciência de muitos se sabe que os filhos dos seus filhos tem que se orgulhar do seu passado, mas cada vintém oferecido compra um bocadinho da sua livre escolha, e acaba com o seu sonho de ajudar a construir uma coisa melhor. E há tantos assim, mesmo os que se deixaram levar neste e naquele momento no canto de sereias que afinal não existiam. E secretamente desejam o fim deste estado, deste estado de coisas. Destas coisas que lhes dá uma vontade enorme por exemplo de apoiar o Alegre só porque os estão a obrigar a gramar com o outro velho. E nem lhe deixam dizer nada. E nem podem discordar. Porque nem reuniões fazem. Porque cortam-lhe a voz. E se reclamam lembram-lhe os favores.
E esperam responder no dia certo, como responderam quando foi do Gomes, na solidão da urna. Porque até gostam dos filhos dos outros, mas gostam mais dos nossos. Os filhos de todos. Os filhos da puta que os chateiam. E se afinal, esses estupores, esses oportunistas tiverem razão? E se forem eles o futuro? E se eles não se derrearem? Seguramente vão ganhar a guerra, pode não ser hoje, mas será num dia qualquer. O problema é se se tornam iguais a eles, e ficam assim, até que venham outros, mais filhos da putas ainda que lhes farão lembrar os seus tempos de juventude.